Cuidado com Quem Você Faz um Pacto

O despertador de Jeon não tocava havia três anos. O corpo aprendera a acordar sozinho, cinco minutos antes das cinco, como se tivesse medo de dever alguma coisa a um aparelho. Os pés encontraram o taco frio do chão antes da mente terminar de acordar.

Ele não se assustava mais com o choque — era a única surpresa garantida do dia, e ele guardava aquilo como quem guarda um bilhete premiado que nunca vai trocar por nada. O trabalho era na seção de arquivos da biblioteca pública, onde o elevador rangia e ninguém subia por escolha.

Jeon organizava fichas de 1940 e gostava exatamente daquilo: ninguém esperava nada dele, e ele não esperava nada de ninguém. Até o momento em que, sobre a velha mesa de carvalho, apareceu um estojo de veludo preto com um anel de prata e uma pergunta: “O que você daria para deixar de apenas existir?”...